На столе

Стоял кефир, две пачки сигарет,
для печени укол - погибла печень,
по линиям руки - мне жить сто лет,
зачем сто лет, когда ширнуться нечем?
Я здесь чужой, на кухне только свой,
с утра пишу, под вечер засыпаю,
так странно иногда - еще живой,
диван-кровать, я сплю обычно с краю,
привычка, чтобы ёбнувшись во сне,
любимую мою не потревожить,
она барбитурат приносит мне
и говорит мне: "Наглая ты рожа",
ещё там хлебница,какая-то херня,
чьё назначенье мне не интересно,
когда-то вот любил Россию я,
но что-то в этой шири очень тесно,
так тесно, что уехать в Катманду
(какая б вышла рифма прямо к слову!)
но женщина нажарит мне еду
или пожрём в общественной столовой,
что здесь - за сутки-поезд от Москвы -
встречаются ещё на перекрёстках,
лишь жаль с ума сошедшей головы
да хули говорить об этом - поздно,
ещё есть зажигалки и берет,
корзина, Гашек, розовый фломастер,
я обеспечен всем на тыщу лет,
забыл - ещё билет и жёлтый пластырь,
таблетки, банки, всякая хуйня,
чьё назначенье мне не интересно,
лишь только бы не трогали меня,
я стол свой ненавижу, если честно