Тьма (Юрий Метелкин)

…там край бесправия, где ты,
влекомый вереницей,
в хаос,
теряешь опыт красоты,
в прологе гибели,
и старость,
в вощеной, серого сукна
хламиде, местного пошива,
слабея, мёрзнет у окна,
и дни последние, пугливо,
теснят рассветы,
и рука
предутреннего воскресенья,
снимает слепок,
от виска скользя по стенам,
и теченье
растит предметы,
сложный быт
в права вступает,
и степенно
вплывает солнце,
и гранит теплеет, просыхая, в венах…

переодетое ничто,
цепляет выпуклой изнанкой
дневную жизнь за край пальто,
до ночи обернувшись ранкой,
прорехой, щелью половиц,
свернувшись в складках старой шубы
в боа из перьев редких птиц,
изнанкой обтирая губы,
ложится,
в белом,
темнота,
и спит, до сумерек,
и вечно,
ей снятся светлые уста
сусальных дней,
и мне конечно,
но с той лишь разницей всегда,
глаза слезящиеся Шивы,
мол, не мигают никогда,
а мы, так смертны, уязвимы…