Он

Он крутит шарик наш земной
какой-то штукой,
а говорит с тобой и мной
сердечным стуком.

Когда танцуем, раз, два, три,
идём на битвы,
когда грустим - у нас внутри
иные ритмы.

Он говорит, и говорит...
Мы ды`бим плечи:
язык не русский, не иврит,-
нечеловечий.

И нет нигде во мне, в тебе -
завета, суры,
таблички вроде «не убей»,
и нет цензуры...

И потому-то, хоть не верь,
закрывши уши,
он каждый день, как будто в дверь,
стучится в души.