Флейта ( Евсеева Елена )

И вот опять пришёл ноябрь (в полшага и в полслова)
Безвиден, сер и пустотел, обобран и помят.
Моя любовь и боль моя, мой бедный, мой бедовый.
Тебе во след теряю тень, полцарства и коня.

Ну о какой такой поре писали Фет и Пушкин?!
Мне октябри не срифмовать ни строем, ни вразвброд.
Я увязаю в ноябре от пяток до макушки,
Я целый день ищу слова – уже который год.

И угнездясь в моём уме коленопреклонённым,
Околевая и кровя в листках календаря,
Наивный Марсий, что посмел тягаться с Аполлоном,
Бессильно виснет на ветвях кануна декабря.

И тут ни *ёлочка, гори!*, ни *крибле* вместе с *крабле*
Волшебных слов перга да мёд – три тонны на пятак.
И наступают ноябри впотьмах на те же грабли:
На чёрный день, на тонкий лёд, на общие места.

Пусть мне за них не отвечать – ни словом, ни натурой,
Но в звуках, выстроенных в ряд по правилам игры,
Я буду плакать и звучать всей содранною шкурой,
Танцуя с флейтой ноября на сбой, на взлёт, навзрыд.