Поэты попадают в ад

Поэты попадают в ад,
где самогон и русский мат...
Где все едины, всем обновки -
кранбалки, мыло и верёвки.

И снова память мечется в стихах,
чтоб вспомнить, как безумье протекает.
Но сыпется в тетради чепуха:
подъезд, соседи, улица, трамваи...
Язык проглочен. Нервные, дрожат
глухонемые, сбивчивые строчки.
Поэты попадают точно в ад
в том случае, когда не ставят точку.