сон мой, сон...

наспех что-то докуривает, бежит
напролом и навстречу морщинящим кожу ветрам.
говорит, хочешь нового — выучи ретро.
его мера маршрута не выбрала километры,
но движенье души, очищенной ото лжи.
рядом с ним короли задыхаются, мчат пажи,
много дам под рукой, босиком, на авто, в каретах.
он идёт сверх усилий, плевав на закон Парето.
раза два за лихой оборот измождённой планеты
он стучится к ней в дверь и просит: "Меня свяжи.
я прилягу вот здесь, где лавандой спят миражи".
она рада ему и не просит его совета,
как ей жить, когда нет его. звать ли того корнета?
вековать да служить остановкой к зиме и летом?
затихая, он шепчет: "Смотри, вот — мой сон, вот — жизнь.
у тебя по плечу вьётся смысл её. не горюй об этом.
ни о чём не горюй. сон мой, сон, лежи".