День

Небо пронзительно-синее
под видом голубого прозрачного

И солнце желтое – желтое
аж до того, что белое

В глазах какие-то мушки
точки, крапинки

И окна пустые черные
злые, не жалкие.

На стуле сидит бабушка,
почти что мертвая

И я рядом с ней
наверно, такая же

А может мы все
не живем
уже, Господи?

А как умерли –
просто не заметили?

Всё вокруг какое-то странное,
странное – странное

А мысли какие-то новые –
старые – страшные…