Двести сорок минут...

Утром рейс до Москвы - возвращаюсь домой.
Двести сорок минут до прощального жеста
и полшага от вдоха до крика: "Постой,
задержись, не сбегай от меня в неизвестность!"

Можешь сжечь все стихи, что писались тебе
и облить молчаливым, холодным упрёком.
Жаль, ноябрь не затянет на сердце рубец,
твой портрет нанеся на оконные стёкла.

Я пока ещё твой на две сотни минут
и готов за соломинку шанса хвататься.
От тебя уезжаю туда, где не ждут,
уезжать не хочу, но не в силах остаться.

Раздаётся сильней расставанья мотив.
На вопрос: "Ты вернёшься?" - не знаю ответа.
Наш короткий роман, что крутой детектив -
до конца не раскроется тайна сюжета.

Многотонной лавиной сомненья растут -
сдать билет и пытаться вернуться в начало?
Проложить по не вспыхнувшим звёздам маршрут,
одиночеству вырвав осиное жало?

Нам бы ночь пережить и дождаться зари,
в венах кровь разморозить, добавив мохито,
изменить, как в Билайне, у жизни тариф,
что судьбой до последней копейки просчитан.

Вздрогнет чёрная лента, багаж увозя.
Двести сорок минут бесконечностью давят.
Параллельным прямым пересечься нельзя,
но я верю, что есть исключенья из правил...

9.09.16-5.11.16 (Punta Cana - Москва)