Слова

Чёрные чернила, белая бумага,
Слилась гармония в словах.
Может слишком поздно, а может очень рано,
Он сжал её в своих тисках.

Слова пронзают километры фраз,
Он молил её о прощении.
Ведь он поступил так в первый раз,
Теперь находится в личном призрении.

Ни друзья, ни работа не помогли её забыть,
А ведь он думал, что не смогла его зацепить.
Что не разожгла огонь в его душе,
Но он думал только о ней, в пятничной тишине.

Он писал ей бесконечное количество красивых слов,
И по старой привычке называл её белла.
Он мечтал в свою жизнь вернуть любовь,
Но не решался заявить себе об этом смело.

Письма лились к ней ручьём каждый день,
Он говорил ей о том как сильно скучает.
Все остальные, для него теперь тень.
Лишь о встрече с ней он по ночам мечтает.