Миг затишья

Вызревают одна за другой
винограда тугие гроздья.
И сгибаются ржавой дугой
в деревянных окладах гвозди.

И глядит с почерневших икон
семь столетий проспавший инок.
Под холодный серебрянный звон
колоколен, молитв, поминок.

Брызжет сок винограда вином,
напоит землю всю до блеска.
Поглядите, вон там над окном
золотая мерцает фреска.

Не мешает поэту она
писать свои четверостишья.
А хрустальному кубку вина
лишь сопутствует миг затишья.