Не грусти, это просто погода

Не грусти, это просто погода,
это просто давление влаги
прижимает мешком небосвода
руки, голову, плечи к бумаге.
Не грусти, ничего не напишешь,
демиурги, и те рассыпались
дробью капель по греческим крышам.
Ну а здесь – берендейщина. Alles.
Атмосферное давит на нервы,
раздражают тверские берёзы…
У меня в холодильнике вермут,
не грусти – умирать уже поздно.
Умирать нужно было на солнце,
под Парижем, в начале июля.
А теперь будем жить как эстонцы,
долго, медленно. На зиму в улья
заползать, как армяне-монахи
в щели гор – в новостройки за МКАДом.
Не грусти, посылай её на хер,
меланхолию, и листопады,
и багряных сердец силуэты,
и очей чьих-то очарованье…
Вермут пей, закури сигарету,
развались на скрипучем диване.
Эвпатриды, и те расслаблялись,
если дождь колошматил по крышам.
Всё равно ничего не напишешь,
всё давно уже сказано. Alles.