Один ...

Он собирал старинные монеты,
и сам был стар, как стёршийся пятак.
Он прожил жизнь угрюмого аскета
в обшитых дубом стенах кабинета
и никогда не попадал впросак.

А на одной из стен, напротив окон,
висела небольшая акварель.
Смотрел часами на неё, растроган,
и будто бы хотел поправить локон
её прелестных золотых кудрей.

Но никогда, ни в молодости ранней,
ни позже, в промелькнувшие года,
так и не смог перешагнуть он грани,
и не привлёк красавицы вниманья.
Увы, давно ушли те поезда...

Так и живёт, подагрой искалечен,
своих коллекций раб и господин.
На низкий подоконник ставит свечи
и вспоминает о давнишней встрече.
В своей завидной роскоши - один.