Зыбучий песок

Скажи, какие наши годы?! Мы еще молоды, мажор,
Переполняет гимн свободы, но в ней, в свободе – перебор,
Молниеносная, как случай, неумолимая, как рок,
Коль моя очередь… так мучай, приму, как должное пророк.

Не уповаю на рассудок, он бродит в дебрях сам не свой,
Из разделяющих нас суток пьет тост подняв за упокой,
За неизбежное, за участь! который будет гиблым шаг?..
Когда признаюсь долго мучась, что я был счастлив, как дурак.

Лишенный трезвых постулатов сочту за истину глаза,
В которых все, надеюсь - свято, а не случайная гроза,
Уже не следуя тропинке, ступаю в дикие места,
Спешу, пусть даже на поминки... На свои собственные? Да!

Все свыше выстрадаю дюже, ждать буду, столько и не ждут,
Признаюсь, как то, неуклюже, слова, пади ты, подведут,
Ступлю на зыбкое и сгину в песках голодных от тоски,
Взгляни правдиво, сердце выну, смотри, как бьется! береги.