Всё проходит... (Олег Блажко)

Ни кола, ни двора. Отгорело. И дым
растворился в вечернем тумане.
Я когда-то себя называл молодым,
а теперь избегаю названий.

И дорога вела прямиком в облака,
и казалось — в кармане полмира.
Это было, да сплыло. И крыса-тоска
гложет время, как ломтики сыра.

Соглашайся с судьбой или ей прекословь —
годы канут к чертям в тихий омут...
Было дело, со мною ходила любовь,
надоел — убежала к другому.

И вдали показался последний приют —
Развалюха-изба у оврага.
И никто не зовёт. Позабыли. Не ждут.
Чёрствый хлеб и прокисшая брага —

это то, что осталось. Деревья скрипят,
лесом бродит лихая кручина,
моросит мелкий дождь, догорает закат
за стеною из брёвен и глины.

По округе давно разбежалось зверьё,
а о людях лет сто, как не слышно,
только ворон настырно и хрипло орёт
на корявой и высохшей вишне.

Я сижу в темноте.
Час плюс час — будет год.
Ночь с дождями сошлась в хороводе.
И болит голова. Впрочем, это пройдёт.

В этой жизни всегда всё проходит.