Скелет стиха

Вот…
Свет господень хлынул в очи,
воссозжжигая нестерпимым жаром
всю ту муру,
что я нафантазировал за годы.
И эти годы гадские взвились
и,
покатиииившись,
слепились в дьявольский клубок…
Дымок души
сшипел змеиным шипом,
исчезая
в разломах жизни
…искорёженной.

Казалось – всё!

Но тут,
в конце конца,
из цитадели разума,
как чёрт из табакерки,
вдруг выскочил
скелет вот этого стиха,
написанного той,
кессоннобесконечной ночью,
когда качалось –
всё.
Он был ужасен и смешон одновременно,
В нём люб и бля
перекрутились в позвонках
…навечно.
От сердца
… только и осталось -
без и ечночь,
а череп вздыбился,
полурасплавлен,
расщеплён…
орангутангероподобен…
Рёбер иглы
…вечность
…пронзивши.
Жизнь нелепую мою,
как бабочку
пришпилили
к лохмотьям
веры,
к пониманию того,
что философский камень –
смерть вот этого стиха,
уж,
если и когда-то
состоится,
то…

В голове читателя…

Зевнёт…

Нажмёт на клавишу…

И, спать…