Писк

О чём звенит в ночной тиши комар?
О чём пищит чуть слышно мышь-полёвка?
Какой звук выдаст бабочки кошмар,
когда её иглой проткнули ловко?

О чём жужжит, кружась, пчелиный рой?
Какой шум в муравейнике, где тесно?
Услышать можно, душу лишь открой…
Но это никому не интересно.

Любой из нас внутри себя кричит,
смеётся, плачет, любит, ненавидит.
Но между нами равнодушья щит,
и каждый по своей кружит орбите.

И как тут не ори: «Вот, люди, я!
Не тот, что внешне, а на самом деле»,–
не лопнет скорлупа небытия,
взгрустнут лишь дети после – не успели.

Я никого при этом не виню:
я сам глухой, а может быть и хуже,
но верю, что кого-нибудь пленю
плетением из слов и рифмы кружев.

В стихах находит выход крик души
о чём-то важном или очень близком.
Хотя, плохи стихи иль хороши,
крик мой другим послышится лишь писком.

Но я пишу, стараясь миру дать
не истину, так хоть формулировку,
ведь даже чтобы формулу создать,
иметь потребно навык и сноровку.

Пищу, пишу, порой слегка пи...жу.
Тот, кто читает, пусть меня услышит.
Всей правды о себе я не скажу,
но тех, кто врёт, лишает Муза крыши.