Унылая пора

«Унылая пора! Очей очарованье!..»

I
Холодный август раньше срока
черту подводит летним дням.
И осень, стоя у порога,
его завидует дождям.
Пора очей очарованья
нам принесёт свои рыданья,
достав в любом глухом углу,
размажет слёзы по стеклу.
Её печаль мила поэтам,
суля лирический настрой
их вдохновенью, чтоб пустой
бумаги лист наполнить светом...

Всегда светла у тех печаль,
кто метит в вековую даль.

II
Как хорошо порой дождливой,
зажгя лучины тусклый свет,
«Бордо» закусывая сливой,
про осень сочинять сонет,
ища в процессе увяданий
метафору своих страданий,
в душе испытывая грусть
прощанья, на полгода пусть.
Как хорошо, налив старушке
полкружки красного вина,
весь вечер слушать до темна
её сказанья да частушки...

Эх, дай мне бог, чтоб я так жил
всю жизнь, не напрягая жил.

III
Лучина, стол, перо, бумага…
И осень плачет за окном…
Твори, поэт, другим во благо,
снедаем творческим огнём.
А в этот час твои крестьяне
гребут навоз в компостной яме
и собирают на полях
«простой продукт» для барских благ.
Вот кто с природой вправду связан,
вот кто печалится по ней,
ведя отсчёт обратный дней,
успеть так многое обязан...

И я, на улице трудясь,
возненавидел дождь и грязь.

IV
Да, жизнь моя, увы, другая.
Я – современный крепостной –
пашу весь день, не покладая
рук, и в мороз, и в дождь, и в зной.
Всегда труд тяжек, но при этом
удобнее работать летом.
К тому ж последнею порой
Москву не мучает жарой.
А осени приход до срока
работу только усложнит...
Эх, попадись мне тот пиит,
что хвалит осень, как сорока…

Рабочий класс в сезон дождей
ждёт революций от вождей!

V
Но я, брат Пушкин, тоже в праве
инстинкты лирой пробуждать,
хотя не думаю о славе
и мне ли памятника ждать.
Одно, что есть меж нас едино,
то мысль про сукиного сына.
Вот и сейчас я, например,
ссучившись, твой украл размер.
Он наиболее удобен
писать про всё и ни о чём,
толкая тачку с кирпичом
среди строительных колдобин...

И я без лирики нароста
скажу по-пролетарски просто:

VI
Достал уже холодный август.
Всё лето было чёрте-что.
С работой плохо. Мой карман пуст,
и в отпуск ехать не на что.
А у дверей с дождями осень
стоит, хотя её не просим.
Но никуда не деться нам:
ей август дверь откроет сам.
И портя людям настроенье,
она войдёт, глаза залив,
притащит яблок, груш и слив,
и бабье лето в утешенье...

Всё б ничего, но знаем мы:
она – посланница зимы!