Что нового на родине, Мефодий?

Что нового на родине, Мефодий?
пишу тебе как прежде из глуши,
наш Избранный, как трепятся в народе,
опять родную суку задушил,
а впрочем, сук душить — святое дело,
у Избранного бронь теперь в раю,
мне, если честно, так остохуело
любить слепую родину свою,
ну вилы там, Мефодий, понимаешь,
тусовки или митинги — одно,
ты в ней живёшь, но ты её не знаешь
(сказал бы «дно», но просится «гавно» )
хотя мы, брат Мефодий, патриоты,
в провинции у моря — лишь бы жить,
ну кто мы — идиоты иль ост-готы,
нам Парки всё равно обрежут нить,
нам Пушкин двухметровыми когтями
проткнёт кадык, а Избранный, смеясь,
натравит фсбшников с блядями…
и ты никто, и я такая ж мразь,
хуярю пиво с воблой и умнею
от выпитого… где же тот кинжал,
с которым танцевала Саломея?
я не отнял его, я попросту сбежал
в ларёк ближайший, нет теперь пощады
сбежавшему, Мефодий, я пишу
из маленького ласкового ада,
где (счастье) место есть карандашу.