Дни рождения

У меня день рожденья, а пошёл бы он на…
Не моя в том заслуга, не моя в том вина.

Никому не обязан, никого не просил –
почему ж день обычный лишних требует сил?

Ничего я не должен, ничего не хочу –
за чужой предрассудок почему я плачу?

На фига мне дежурных поздравлений поток –
нету повода в том, что стал я старше чуток.

На хрена мне фальшивых пожеланий обман –
ведь они не рассеют над грядущим туман.

По утру на работе – руку жмущее «будь…»,
а в глазах блеск надежды: угостить не забудь.

Дома вечером трели телефонных звонков –
возложенье как будто ритуальных венков.

И формальный подарок – плод мучений родных,
ведь и сам я не знаю, что хотел бы от них.

Всё, что надо, имею, что хочу, то куплю –
для чего эта глупость? Я и так вас люблю.

А теперь мне придётся напрягаться в ответ,
чтоб взаимных симпатий сохранить паритет.

Я несу на работу три бутылки вина –
у меня день рожденья, а пошёл бы он на…

* * *

День рождения снова грусть наводит с утра,
а ведь прошлый, казалось, был как будто вчера.

Время тянется долго от восьми до пяти,
а года пролетают, словно вёрсты пути,

по которому мчится, набирая разгон
по бугристому склону мой плацкартный вагон,

где на верхнюю полку, боковые места,
я посажен судьбою в пассажирский состав.

А вагон переполнен, мест удобнее нет,
да и вряд ли заменишь с детства данный билет.

Так и катишься лёжа, видя мир сквозь стекло,
и моля машиниста, чтоб поменьше трясло.

Сколько ехать – не знаешь, до какого столба,
где попросит на выход проводница–судьба.