Облака бегут по небу, облака...

Облака бегут по небу, облака,
как по телику бегущая строка.
На экране голубом, где звук затих,
что-то пишется иероглифами их.

Не понятен только смысл идеограмм.
Не сложить в единый текст картинки нам.
Что-то важное проходит мимо нас –
знать, не всё, что нужно, дал нам школьный класс.

Мы читаем лишь по буквам, по слогам,
постигая смысл текста по словам.
Только мало букв и цифр в букваре,
да и слов немного в нашем словаре.

И слова передают всего лишь мысль,
искажая чувства, как их не возвысь.
У души для страсти нет ни букв, ни слов,
кроме музыки и, может быть, стихов.

Почему тогда бы, логику круша,
не поверить в то, что, глядя вверх, душа
ощущает, позабыв земную грязь,
смысл того, что облаков рисует вязь.

Может кто-то, иже есь на небеси,
лик являет нам ответом на «Спаси!»
Может что-то мы должны суметь понять,
завершить, начать, продолжить, поменять…

Ведь не зря же мы любуемся века,
как бежит куда-то в даль из далека
по экрану неба белая строка –
чей-то мессидж, непонятный нам пока.