Мотылёк

В моей квартире мотылёк
летает по ночам,
днём спит, забившись в уголок,
невидимый очам.

А как зажжётся лампы свет
закату по пятам,
летит на кухню – всем привет –
и ночь проводит там.

И если будит скрип пружин
меня на перекур,
по кухне он всегда кружит
и бьётся в абажур.

Я б мог прогнать его давно,
но только не могу:
всегда за окнами темно
и страшно одному.

Там непонятный мир кругом,
там вмиг его склюют,
и мотыльку приятней дом,
покой, тепло, уют.

Я свет на кухне не тушу,
хоть в лампе двести свеч,
лишь об одном его прошу:
с огнём себя беречь.

Пускай порхает мотылёк,
ведь жизнь так коротка.
И я не очень-то далёк
судьбой от мотылька.