Шаги... 1959... 2015...

Мост времени.

+

БЕЛЛА АХМАДУЛИНА

По улице моей который год
звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
той темноте за окнами угоден.

Запущены моих друзей дела,
нет в их домах ни музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде, девочки Дега
голубенькие оправляют перья.

Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх
вас, беззащитных, среди этой ночи.
К предательству таинственная страсть,
друзья мои, туманит ваши очи.

О одиночество, как твой характер крут!
Посверкивая циркулем железным,
как холодно ты замыкаешь круг,
не внемля увереньям бесполезным.

Так призови меня и награди!
Твой баловень, обласканный тобою,
утешусь, прислонясь к твоей груди,
умоюсь твоей стужей голубою.

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
на том конце замедленного жеста
найти листву, и поднести к лицу,
и ощутить сиротство, как блаженство.

Даруй мне тишь твоих библиотек,
твоих концертов строгие мотивы,
и - мудрая - я позабуду тех,
кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,
свой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам,
объявит свои детские секреты.

И вот тогда - из слез, из темноты,
из бедного невежества былого
друзей моих прекрасные черты
появятся и растворятся снова.

1959

+

МАЙКЛ КОСМИКА

По улице моей который век

вдоль спящих окон
ангелы проходят…
И я шагаю… вниз…
А НАДО ВВЕРХ…

И просыпаюсь; на чумном аккорде.

Пытаюсь встать; средь уличных табло.
В снах разобраться. Словно в бывших женах.
И снова ощутить — добро и зло

подушечками пальцев обожженных.

Не сотню лет!.. а день прожить:
без лжи
пытаюсь…
под клаксоновые звуки…
Пытаюсь троеперстие сложить…
Но Богу… лишь показываю кукиш...

Такой слепой. Такой нетвердый путь.
Эпоха вниз ушла. И я с ней в паре…

Ах, как же снова тянет… прикорнуть…
Среди машин.
На мерзлом тротуаре.

Никто
не помогает
здесь шагать.
Все сговорились; и партер, и сцена.
И в спину — не фужеры и шелка…

Булыжники летят. Что тоже ценно.

И все друзья уснули. Сев на снег.
И на иглу подсев: враги уснули.

По улице моей
который век
вдоль —
спящих окон: стаей ходят пули…

Я здесь один; бессонный человек...

Глотаю пантокрин, чтоб не забыться.
Шагаю вниз. Да-знаю!!.. надо вверх…

Да только у души своя орбита.

2015

+