Не я, а она.

Казалось, что ночи не будет конца,
А тьму еще больше сгущает луна.
Не я, а другая стоит у окна
И катятся горькие капли с лица.

Цепляясь за рельсы, колеса стонали.
А мощные фары, слепящей метлой,
Пугливые тени с перрона сметали:
Направо - мою и налево - другой.

Другой, что осталась в коротеньком платье,
В последнем, целующем взгляде - прощальном,
В сжимающих маминых теплых объятьях,
В окаменелом комочке молчанья.

Совсем не умея меня провожать,
Бежала.. бежала за мной бесконечно.
Не научилась и я уезжать,
По линиям вдоль и по поперечным.

Не я, а другая, не тормозя,
По рельсам - по линиям маминых слез..
Под грохот вагонов - кричала друзьям,
А маме - молчала под стоны колес.

Так кто же уехал? Не я, а она.
Я, мама, осталась во взлете руки.
А та - до сих пор стоит у окна
И пишет, тебе уже мертвой, стихи.