Вещий сон

Мне снился сон: песчаная дорога
вдоль серых зданий,
старец с ишаком.
И минарета лунность очертаний.
И я стою
на странном фоне том.

И не могу понять,
что происходит,
откуда на губах моих песок.
Гортанный звук
над ухом моим бродит,
араб несёт на голове мешок.

Как будто бы
самой Шахерезадой
видение ниспослано ко мне,
но я его не принял за отраду
в семнадцать лет –
и убежал во сне.

Глаза открыв, дрожу от нетерпенья:
родные стены,
город рядом мой.
Рассвет уже убрал ночные тени,
и солнца луч
заигрывал с росой.

Я дома? Дома…
Радостно вздыхаю:
ведь надо же
такое пережить!
Не думая, не веря, не гадая –
всё наяву придётся повторить…

Увидеть бедуинов караваны,
и небоскрёбов барственную стать.
Перелетать
через моря и страны.
Всё заново
пытаться осмыслять.

Войти в тот мир,
где жизнь совсем другая.
Обычаи и люди, города…
Где только память,
как струна тугая,
соединяет с прошлым навсегда.