Иосиф, скушно мне…

Во снах декабрьской ночи
величальной
шел дождь…
А влажный запах липовый дарил
забвение…
А дождь стучал, стучал, стучал
…по крыше

…И вдохновеянье откуда-то нашло.

Я ринулся писать…

Проснулся…
Весь в поту…

И тут же высох -
пятьдесят в тени и нулевая влажность,
и скушно в животе от прозы жизни…

Под душем я спасал стареющее тело.
И грезил наяву,
ну, почему…

Да, почему
нельзя войти, хотя б разочек,
в один и тот же сон…

Чтоб там –
черёмуха,
окошко в дождевых разводах,
а на столе дымится чай с малиной…

И свежесть!

Оглушительная свежесть!!!