Всё, спёкся…

Всё, спёкся…
Нет позывов к совершенству…
От этого и грустно и смешно,
а
тель –
авив –
зионное
окно
глотает мысли и, заилив дно
сознания повторами рекламными,
заставив хлопать крыльями пижамными,
вздымает хлопья мутных описаний
чужих судеб… Молений… Состраданий…
Что было – знает. Помнит обо всех…
Над обмираньем чувственных утех
парит, прокладкой мягкою маня…

Меня?!

А волос мой, зараза, истончается…
И форма ягодИц…
не улучшается!