Подвал Гофмана

Под градусом едва ли небольшим,
не большим чем восторг застольных тостов,
томится винный дух, считает звезды
на коконе бутылочной души.
Приходит срок, пыль с матовых бутылок
смахнув, скоблят чудовищный сургуч.
Могучий дух бьет в потолок, в затылок,
в затылок погребка.
Вопят века.
И мученик вина, ликуя, с вилок
всю муть со дна пускает в облака.