Поздняя осень

Кленовые медные листья
На землю летят и летят,
И солнце над лесом повисло,
Бросая прощальный свой взгляд.
В пожухлой траве – просто чудо –
Кровинки брусничек дрожат
И осени поздней причуда –
Семейство веселых опят…
Дух осени… Как он неистов!
Он в запахе прелой листвы,
В дурмане иголок смолистых,
Упавших с верхушки сосны…
Он в запахе серых дождинок,
Повисших на стеблях цветов,
И в трепете нервных осинок,
И в мутной воде озерцов.
А осень, без боли и страха,
Готовится к смерти своей…
Звучит, как прелюдия Баха,
Прощальная песнь журавлей…