Это... 1917... 2013...

+

БОРИС ПАСТЕРНАК

(определение Поэзии)

Это - круто налившийся свист,
Это - щелканье сдавленных льдинок,
Это - ночь, леденящая лист,
Это - двух соловьев поединок.
Это - сладкий заглохший горох,
Это - слезы вселенной в лопатках,
Это - с пультов и флейт - Фигаро
Низвергается градом на грядку.
Все, что ночи так важно сыскать
На глубоких купаленных доньях,
И звезду донести до садкан
На трепещущих мокрых ладонях.
Площе досок в воде - духота.
Небосвод завалился ольхою,
Этим звездам к лицу б хохотать,
Ан вселенная - место глухое.

1917

МАЙКЛ КОСМИКА

(определение Поэзии)

Я не чувствую слов. Лишь восток:
серый… алый… избитый… горбатый…

Пузырящийся — крови шматок.
Там, где раньше…
шепталось
губами…

Отчего же всё небо в крови?
И за что же?!.. вот так!.. да наотмашь…

Не свети. Не мечтай о любви.
Не пиши. И не тронут.
Запомнишь?..

Ну, а если ты — вечный дурак…
Вот перо и бумага. Вот крест твой.

Будь готов
вновь и вновь умирать.
Без единого шанса воскреснуть.

2013

+