Поэты долго не живут... 2004... 2013...

+

Здравствуй, собрат мой. Я рад, что ты есть.
Я рад, что ты дышишь со мной одним воздухом поэзии.
Давай сядем у нашего костра и поднесем — пальцы и строки к огню.

Не переживай. НАСТОЯЩЕЕ НЕ ОБОЖЖЕТСЯ. Сгорит лишь штампованная шелуха.
Потерпи, пожалуйста. Я рядом. Я наложу повязки. Если нужно…

Есть! Началось… «заоблачная высь»… Больно? Я знаю. Штампы всегда горят, потрескивая…
Но расставаться с ними нужно. И мучиться. И искаться далее. Другого пути нет.

Есть!.. «сень… тернового венца»…
Видишь, как одно неточное, ненайденное до своей яркой сути слово — гнется и мнется в пламени…
И мы знаем, почему так происходит: ведь «сень» неразрывно несет на себе «отдохновение и покой»…
и уйти под «сень тернового венца» — не получится.
Сердце не примет такое несоответствие. Я знаю, ты меня слышишь, дорогой мой…

Да и сам терновый жгут — впившийся, всосавшийся в кожу… не отбрасывает ни тени…
ни тем более сени...
Пусть строчка сгорит. Пусть будет больно. Это просто необходимо, чтобы всё остальное
выжило…

Есть! «взрезая плоть пера металлом…» Плоть чью? Скажет досужий…
Взрезая плоть — нашу с тобой — или «плоть пера»?

Снова невыверенность. И снова — в бою будет больно.
Эти латы не выдержат. Они случайны и непрочны. Эту строчку убьют на месте…

_____

Живой?!…
Ну и, слава Богу…
Костер путь горит. Пошли работать душой. Собрат мой…

+

ВЛАДИМИР ПОПКОВ

Поэты долго не живут,
И, презирая игры в святость,
Они сердца беспечно жгут,
Им жизнь земная, видно, в тягость.

Туда, в заоблачную высь
Взамен упавших звезд взлетая,
Они свою, другую жизнь,
Прервав земную, начинают.

Под сень тернового венца
Они уходят мудрецами,
И жизни суть, и вес свинца,
Познав пробитыми сердцами.

Поэты долго не живут,
Взрезая плоть пера металлом,
Они стихи, как кровь, сдают
И потому их в мире - мало…

2004

+

МАЙКЛ КОСМИКА

Во всех расплывчатых мирах
поэты умирают
четко.
И ярко-красный бьет шарлах
из вен!… строкою рассеченных…

И неба мятая латунь
осталась сбоку сиротливо…
И зацелована ладонь
гвоздем трехгранным. В середину.

И темный крест завис в пике…
Смешались ангелы и бесы…

И где ровнехонько толпе:
сейчас — разлом,
причем отвесный…

Поэты — долго не живут.
Они — короче, чем секунды.
Однако ж нас
продлят.
По шву.
Будь святы мы…
Или паскудны…

2013

+